Su sonrisa alegra el día,
le pone sol a las nubes y se lleva el mal clima
como el viento que baja de las montañas.
No conozco tormenta capaz de quedarse a su lado;
cuando aparece, hasta la lluvia se vuelve una caricia
sobre los balcones de Buenos Aires.
Hay una sabiduría antigua
en la extensión de su sonrisa,
como si hubiera nacido para enseñarme
que la felicidad cabe en un instante,
en una mirada,
en el roce distraído de sus manos sobre mi piel.
Cuando la intimidad nos encuentra,
el mundo parece perfecto durante un largo tiempo.
Las horas dejan de existir y el silencio
aprende a respirar entre nuestros cuerpos.
Entonces descubro que su piel
guarda todos los paisajes que jamás imaginé recorrer.
Su cuerpo es como la ruta cuarenta, .webp)
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infinita y maravillosa, atravesando desiertos y primaveras, invitándome a perderme en cada una de sus curvas
como quien contempla la inmensidad de esta Argentina
bella que me habita el pecho.
Hay en ella montañas donde quisiera descansar mis labios y horizontes que despiertan mis más secretos incendios.
Su presencia es el remedio contra la hipocresía de los días grises,
el susurro que vence a los gritos
que escapan de un Buenos Aires enfermo de prisas y nostalgias. Ella llega y la ciudad cambia de nombre;
las calles se vuelven más tibias,
las ventanas se llenan de luna y
las estrellas deciden quedarse un poco más en el cielo.
En las noches en que la luna derrama su luz sobre nosotros,
mi deseo la recorre lentamente,
como el río que busca el mar sin apresurarse jamás.
Su perfume se queda conmigo hasta el amanecer,
y su respiración tiene la dulce costumbre
de ordenar todos mis desvelos.
Hay mujeres que son un poema.
Ella es la poesía completa,
la que se pronuncia con los ojos cerrados,
la que eriza la piel con un simple suspiro,
la que convierte una caricia en un universo.
Y una noche cualquiera en un recuerdo imposible de olvidar.
Y mientras el mundo continúa girando allá afuera,
yo me quedo contemplando la forma
en que su sonrisa sigue poniéndole sol a mis nubes.
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