Por debajo de la puerta,
donde el burlete parece raspar una pluma
y el taparrollo deja pasar un cabello de viento,
se cuela este julio invernal
que va helando los rincones,
las manos,los silencios.
El frío se adueña de la casa
como un huésped que jamás fue invitado,
dibujando escarcha en los vidrios
y haciendo temblar hasta los recuerdos.
Pero hay un lugar
donde el invierno pierde todas sus batallas.
Son tus besos.
Son tus abrazos,
camperas tejidas con nubes tibias,
que envuelven el alma hasta hacerle olvidar
la crueldad del viento.
Mientras el continente sur
se encoge bajo el hielo de julio,
el norte se derrite de calor;
allá los ríos sonríen entre chapuzones,
aquí la nieve ensaya su danza silenciosa
sobre los techos y los caminos.
Quizá también sonría la nieve,
pero no la cambio
por la geografía de tu piel.
Prefiero esquiar despacio por tu cuerpo,
recorrer sus montañas y sus valles
sin más destino que tus latidos.
Y cuando la noche cierre las ventanas
y el viento vuelva a buscar rendijas,
no habrá escarcha capaz de alcanzarme.
Dormiré bajo el acolchado de tus besos,
abrigado por el calor de tu ternura,
hasta que el invierno comprenda, por fin,
que ningún julio es tan frío
cuando un amor verdadero
enciende su propio verano
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