El frío conoce
las rendijas más pequeñas de la casa.
entra despacito.
como si buscara lo que todavía duele.
Por suerte, no vivimos en el último piso.
y conversa con los techos hasta romperlos.
nos abrazamos para mirar el partido.
qué raro, un gol también puede encender una estufa.
La alegría es un animal pequeño.
Tiembla, respira se queda un rato
entre las manos.
Dicen argentina avanza.
Yo quisiera creer que también avanzan
las cosas humildes, una mesa,
el pan, los árboles que siguen levantando
sus ramas hacia las estrellas
aunque el viento les enseñe otra lección.
Después el sol aparece, no hace ruido.
Brilla como si hubiera aprendido
esa costumbre de tus ojos.
Mientras tanto en algún último piso,
la tormenta insiste.
El desprecio se envuelve en una manta.
La vergüenza baja la cabeza
como funda con una sombra.
quien espera que la noche
pero la voluntad
no sabe quedarse quieta.
Camina aunque el camino
dé más vueltas que la memoria.
Camina porque a veces
seguir adelante es la única manera
de decirle al invierno que no ganó
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