El tango es un café y una medida,

así de simple.

Antes le agregaba un pucho

que dibujaba espirales en el aire,

pero hoy alcanza

con el humo tibio del recuerdo

y tu compañía.

Una mesa gastada contra el vidrio,

la calle mojada

reflejando faroles cansados,

y un dos por cuatro silbado bajito

que se escapa entre los dientes

como si la noche misma

lo estuviera tarareando.

Un violín llora en algún rincón,

quizás de una radio vieja,

quizás de un bandoneón que no se ve,

y todo se mezcla despacio

con un riff de Pappo

que raspa la madrugada

como una navaja de arrabal.

Eso es Buenos Aires.

Un sábado a la noche,

o la noche de un día cualquiera,

porque acá las noches

siempre tienen algo de tango

aunque nadie las baile.

La  medida y los cubos de hielo

tintinean como campanitas cansadas.

El café humea lento,

como pensando en voz baja.

Y vos,

del otro lado de la mesa,

con esa manera tuya de mirar

como si supieras

que la ciudad se cae a pedazos

pero igual se levanta cada madrugada.

Entonces el bar se vuelve puerto,

la calle se vuelve río,

y la noche un tango más.

Y yo me dejo llevar

como se deja llevar el bandoneón

cuando suspira.

Porque al final el tango es eso:

un café, una medida,

dos cubos de hielo

golpeando el vidrio del vaso,

un dos por cuatro perdido en el aire y vos

acunando una noche más.

Como cada tango, 

como cada noche en Buenos Aires.

 El sol se esconde despacio

detrás del ancho Río de la Plata,

y la tarde se vuelve un suspiro largo

sobre la costa de Vicente López.

Queda flotando en el aire

ese olor salado del río,

mezcla de brisa, de noche naciendo

y de promesas que nadie dice en voz alta.

Caminamos despacio,

como si el tiempo tuviera miedo

de romper el silencio.

La luna empieza a levantarse

sobre el agua inmensa,

y su reflejo se dibuja en el río

como un tango que todavía no se anima

a empezar.

La brisa nos rodea suave,

trae el murmullo del agua

y ese perfume extraño del río

que no siempre es confiable

pero siempre es verdadero.

Y ahí estás vos.

Sentada a mi lado

mientras saboreamos la cena

como si fuera parte del paisaje:

la noche,

la brisa del río,

las luces lejanas

dibujando el horizonte.

No hace falta decir demasiado.

El río habla por nosotros

con su voz profunda

golpeando despacio contra la orilla.

Entonces caminamos.

La luna nos acompaña

dibujando caminos de plata sobre el agua,

y cada paso por la costanera

tiene ese algo tuyo

que cambia el color de las cosas.

Las luces de la ciudad

quedan atrás, suaves,

como si Buenos Aires respirara lento

para no interrumpir este momento.

El río sigue ahí,

inmenso, oscuro, paciente.

A veces parece abrazarnos

con su rumor constante,

como si conociera todos los secretos

de los que caminan junto a él de noche.

Y en medio de esa noche

entre la brisa, la luna y el agua

entiendo algo simple

que hay momentos

que son la forma más pura de la vida.

Caminar despacio por la costa,

escuchar el río,

sentir la noche abrirse sobre el mundo…

y saber

que con vos al lado

todo se vuelve tango.

 Los Picapiedras, un clásico inolvidable de Saavedra.

En la esquina de Manzanares y la entonces Avenida del Tejar, hoy Avenida Ricardo Balbín, supo latir uno de esos lugares que hacen barrio: la pizzería Los Picapiedras. 

No hay fotos que la documenten, pero vive intacta en la memoria de quienes cruzaron su puerta.

En el corazón de Saavedra, cuando el barrio tenía cines, noches largas y casi no dormía, el salón era punto de encuentro obligado. En verano, las mesas ocupaban la vereda; adentro, el murmullo constante, las familias y las sobremesas eternas componían una escena que parecía no terminar nunca.

La pizza era protagonista. La de choclo tenía fieles devotos. Pero la de cebolla era una obra maestra: giraba dentro del horno mientras la cebolla se tostaba lentamente, alcanzando ese dorado perfecto, apenas caramelizado, que todavía hoy parece imposible de repetir.

La geografía del lugar tenía sus secretos. 

La entrada estaba sobre la avenida y en la ochava; la cocina, sobre Manzanares. 

Más de una vez alguien se metía a charlar con el pizzero entre harina y vapor. 

Los escalones no llevaban al salón: se bajaban solamente para ir al baño, como si ese pequeño descenso fuera parte del ritual de cada noche.

Desde la caja, Rodolfo observaba todo. 

Cuando había mucha gente esperando mesa, pedía con amabilidad que diéramos una vuelta y regresáramos más tarde. Y siempre volvíamos. 

Los mozos, Riguete, Sánchez y Daniel, tenían su carácter, poca paciencia a veces, sobre todo cuando nos quedábamos horas consumiendo lo mínimo. Pero eran parte del alma del lugar.

Y cada noche tenía sus figuras infaltables. 

Era casi seguro ver a Gimenes pasar a tomar su whisky con café y una jarra de agua helada con hielo, siempre en la misma mesa, siempre con el mismo gesto tranquilo. 

O cruzarse con Chona Galvani y sentarse un rato a hablar del barrio, de la familia, de las cosas simples de la vida. 

Porque Saavedra tenía eso: nos conocíamos todos. Nos saludábamos. Sabíamos quién era el hijo de quién. Había tiempo para la charla y para el encuentro.

Eso fue lo que el barrio supo tener y lo que hoy, de algún modo, se fue apagando. Los candados y las rejas nos alejaron de ese ritual cotidiano de vernos las caras sin miedo, de sentarnos a conversar sin mirar el reloj.

Hoy el local cambió de rubro y nada queda físicamente de aquella pizzería. 

Pero Los Picapiedras fue y seguirá siendo un símbolo de ese Saavedra que supo tener noches vivas y puertas abiertas. Recordarlo no es solo nostalgia. es mantener encendida la memoria de un barrio que se construía, sobre todo, en la mesa compartida y en la conversación.

PD: Hoy es una parrilla, pero es la imagen más cercana que encontré de la esquina que estoy mencionando.

 Nos sentamos en el banco de la vereda, sobre la  traza de Avenida San Isidro, en Saavedra. La noche caía despacio y el aire tenía ese perfume tibio a barrio que mezcla tilos, tránsito y azúcar tostada. Frente a nosotros, iluminado como si siempre fuera sábado a la noche, estaba el local de Chungo.

¿Sabías que todo empezó acá mismo, en septiembre de 1973? te dije, mientras mirábamos por la vidriera empañada.

Te conté que un joven de 29 años, Jorge Davalli, trabajaba en una empresa durante la semana y en esta misma heladería los fines de semana. 

Un día decidió comprar el fondo de comercio. 

Primero vendió su auto, pidió ayuda a su familia y se quedó con el local de la esquina de San Isidro y Arias. Que no sabía hacer helado, pero aprendió. Que dormía sobre bolsas de azúcar para no perder tiempo entre tanda y tanda.

Vos me mirabas como si te estuviera narrando una leyenda urbana, una de esas historias mínimas que hacen grande a una ciudad.

Te hablé de los detalles que lo volvieron distinto: el folleto explicando qué era el helado artesanal, los baberos descartables para los chicos, el mostrador de acero inoxidable cuando nadie pensaba en eso, la primera línea 0800 del rubro. 

Te señalé la esquina y te dije que antes las colas daban vuelta la manzana. 

Que venía gente de Belgrano, de Devoto, de San Isidro. Que una hora de espera era parte del ritual.

Pedimos un cuarto de kilo. de dulce de leche  que es el rey de la casa, que tiene siete versiones, que representa más del 25% de lo que producen. 

Que desde esta misma fábrica en Saavedra salen cientos de miles de kilos por año.

Probaste una cucharada y cerraste los ojos.

—Ahora entiendo —dijiste.

Pero yo seguí, porque la historia no era solo de helado. 

Era de hijos creciendo entre freezers, de un cartel que decía esta es la única sucursal, de un padre que no quería expandirse y de un hijo Ariel que lo convenció. 

De la fábrica propia en los noventa. De sumar café y pastelería para sobrevivir al invierno. De reinventarse en pandemia con locales más chicos, más ágiles.

La noche ya estaba encima nuestro y la esquina parecía suspendida en el tiempo. 

Un colectivo pasó lento. Un chico salió con un cucurucho más grande que su mano. Vos apoyaste la cabeza en mi hombro.

¿Y todo eso lo sabés por haber venido siempre? —me preguntaste.

—No exactamente.

Te conté que la verdadera historia, la que tiene detalles que no salen en ninguna nota ni en ninguna web, la conoce mejor mi amigo Alberto. 

Alberto vivía en la esquina de Ramallo y Cabildo, a unas cuadras de acá. Êl vio todo: los primeros inviernos difíciles, las noches largas de producción, Él sí te lo contaría con fechas, con nombres, con anécdotas -reales vividas por él y su primer despachante de helado  Yo solo te cuento la versión que con el tiempo fui escuchando que seguro no es tan real como la que sabe Alberto.

Nos quedamos en silencio un rato, compartiendo el último bocado. Las luces del local se reflejaban en el asfalto y pensé que algunas historias no se cuentan para informar, sino para quedarse un poco más en un lugar.

Al final murmuré: "Cuesta lo mismo hacerlo bien que mal.

Y en esa esquina de San Isidro, con gusto a dulce de leche y noche de barrio, la frase no sonó a lema empresarial, sino a realidad y parte de la historia de Saavedra ,un barrio con muchas anécdotas que algunos conocen y otros desconocen por completo, pero yo trato de buscar, de investigar y preguntar por qué este barrio tiene ese qué sé yo, viste.

Seva el verano lentamente,

como el río que va y viene desde el Paraná,

dejando en el muelle una memoria de sol

y madera tibia.

El muelle cambia de color,

como las hojas que comienzan a cubrirlo,

y la noche llega más rápido,

mientras el sol se demora,

como si también le costara despedirse.

Preparar la salamandra es un ritual antiguo,

una promesa de abrigo.

El mate nos acompaña en el muelle,

como siempre,

y el agua más tibia que ayer

te besa los pies

antes de que bajes,

sirena silenciosa,

a bañarte en la noche del río.

El Carapachay nos mira pasar,

testigo fiel de nuestros años,

viéndonos crecer y envejecer

sin decir palabra.

La casa se prepara para contenernos más tiempo,

para guardar nuestros silencios

y el rumor del viento entre las islas.

Tus brazos me abrigan.

Aún quedan días

en los que podrás desnudarte al agua

y sentir el río entero en tu cuerpo

al anochecer.

Pero son pocos.

El otoño cubrirá de hojas el suelo,

y de besos y abrazos la casa.

Entremos temprano decís,

que el río será celoso de vos

como lo estuvo todo el verano

cuando lo cruzabas nadando,

casi sin tocarlo,

como si flotaras

entre el deseo y la corriente.

Y yo pienso

que aunque el frío venga,

aunque el sol tarde y la noche avance,

siempre habrá un verano secreto

en tu piel mojada,

y en el río que nos nombra

cada vez que vuelve.

Siempre supe

que algún día el viento

me llevaría hasta allí,

justo allí

donde nos encontramos por primera vez.

Donde, atrevidamente,

me besaste y dejaste en mí

una marca para siempre.

No recuerdo

qué pasaba alrededor.

Tal vez los bondis

marcando su paso pesado,

tal vez el semáforo

titilando en verde

como si también dudara.

Pero el silencio

pudo más que la brisa de la noche.

Y yo, solo me dediqué a escucharte,

a mirarte, a observarte

como si el mundo entero

se hubiera detenido.

La noche se llevó las estrellas,

ocultó la luna, apagó el cielo.

Y sin embargo, solo vos brillaste

por la avenida, esa de veredas anchas

y locales cerrados por seguridad y por sueño.

Fue entonces,

cuando te vi llegar de lejos,

que supe que todo lo demás

era solo cuestión de empezar a caminarlo.

Y sin decirlo, lo hicimos.

 Aquella tarde el sol se rindió lentamente

sobre el borde del río,

y la tarde, cansada de tanta luz,

se acostó a descansar sobre las aguas quietas del delta.

Entonces la luna,

que parecía demorarse a propósito

como una mujer que sabe

que su belleza se vuelve más intensa

cuando se hace esperar, apareció.

Y salió más hermosa que nunca.

Su luz cayó sobre el río

como una caricia larga,

como una mano tibia

recorriendo despacio la piel de la noche.

El delta se encendió en silencio,

las islas respiraron calma,

y el agua empezó a brillar

como brillan tus ojos

cuando decís buen día.

Y en ese momento pensé en vos.

Pensé en tu mañana

despertándose despacio entre mates,

en tus manos estirándose hacia el cielo

mientras el sueño todavía

se queda abrazado a tu cuerpo.

Pensé en tu pelo desordenado por la madrugada,

en tu voz todavía tibia,

en tu forma de empezar el día

como si el mundo pudiera ser bueno

solo por existir.

Y entonces mi día se ilumina.

Porque saber de vos

es como ver salir la luna

después de una tarde interminable.

Por suerte allá no llueve

como suele llover en algunos rincones

de esta bendita tierra

donde a veces los gritos crecen

como tormentas inútiles

y los insultos caen

como lluvia amarga.

Allá no, allá existe la paz.

Existe el silencio bueno.

Existe la palabra que se escucha.

Y sobre todo, existís vos.

Vos,

que sos como ese refugio secreto

donde el mundo se vuelve más lento

y el tiempo parece quedarse dormido

sobre tu pecho.

Y cuando me pierdo en tus brazos

el universo deja de girar.

Descanso ahí,

arrullado en tu calor,

después de esos minutos de locura infinita

donde el deseo rompe todos los límites,

donde las manos ya no preguntan

y los cuerpos hablan un idioma antiguo

que nadie nos enseñó

pero que sabemos perfectamente.

Porque cuando estamos solos

lo imposible deja de ser imposible.

La piel aprende caminos nuevos.

El aire se vuelve más denso.

La respiración se mezcla.

Y el mundo entero parece detenerse

solo para mirarnos.

Como si la noche misma

quisiera aprender de nosotros

la forma exacta del amor.

Y afuera, tal vez,

llueve sobre Buenos Aires.

Llueve sobre las calles cansadas,

sobre los balcones,

sobre los techos de chapa

y los bares que todavía guardan historias.

Pero aquí,

en este pequeño universo

donde tu respiración roza la mía,

la lluvia no hace ruido.

Porque el río escucha.

La luna nos mira.

Y el delta,

silencioso y cómplice,

guarda el secreto

de dos cuerpos

que aprendieron a encontrarse

como se encuentran la noche y la marea.

Lentamente.

Inevitablemente.

Y con una ternura tan profunda

que hasta el cielo

parece quedarse en silencio

para no interrumpirnos.

  El cielo amaga una y otra vez,

y desde el último piso

el viento revolotea la ropa

como si jugara con la mañana.

Sobre el río los veleros regresan,

y en la calle el sol quiebra la luz temprana

con un otoño que empieza a llegar,

despacio… muy despacio.

Como llegaste vos.

Paso a paso,

sin romper nada de lo que encuentra tu camino,

enarbolando la bandera de la paz

y no la de la guerra;

la del diálogo

y no la de los gritos desaforados.

Así, entre pasos lentos,

comenzaste a construir

un hermoso nido de sensaciones:

caricias, alegrías,

pequeños instantes que fueron armando el día.

Detrás de una sonrisa,

de un beso,

de una flor de perfume suave y fino.

Lejos de las discusiones

que a diario llenan el mundo

y a veces opacan el sol.

Porque el sol

solo hay que recibirlo

sin enojos,

solo con sonrisas.

Y entonces

el día y nosotros

encontramos el resto del camino,

aun frente a la adversidad

más grande que se pueda imaginar.

Porque el amor verdadero

no levanta la voz,

no empuja, no hiere.

El amor verdadero

camina despacio,

como el otoño que llega,

y cambia el mundo

sin violencia.

Un coñac, un café

y una larga noche donde todo estaba por descubrirse.

El invierno entraba por la rendija de la ventana

como un huésped antiguo,

y el río acunaba la luna

sobre los álamos de la costa enfrentada.

Noche de delta.

Un suspiro dicho a la luna,

un murmullo ofrecido a las estrellas,

y tu cuerpo descansando suave

entre mis brazos.

La soledad del silencio

y el secreto de tu voz

contando pausadamente la vida,

como si cada palabra

fuera una brasa encendida.

Para qué más.

El coñac entibia la sangre,

el café ya está a punto,

y una prenda cae distraída

como una hoja en otoño.

Nos olvidamos del frío.

Entre los leños

cruje algo más que el fuego.

En tus ojos diviso el tiempo,

y en el tiempo la vida

que se abre despacio

como el amanecer sobre el río.

Amanece.

Y entre la niebla del delta

tu piel guarda todavía la noche,

mientras la luz descubre

lo que el deseo escribió en silencio.

Poesía, romance,

y ese misterio suave

de seguir despertando

siempre a tu lado

a orillas del río.

Caminábamos por la avenida Corrientes, esa calle que dicen que nunca duerme. 

Era sábado por la noche y la ciudad estaba en su punto más vivo: las luces de los teatros encendidas, las marquesinas brillando como si cada una prometiera una historia distinta, los cafés llenos, las pizzerías rebalsando de gente y el murmullo constante de miles de pasos que iban y venían.

El aire tenía ese olor mezcla de Buenos Aires nocturna: café recién hecho, pizza al horno, humo de parrilla que escapaba desde algún restaurante cercano. 

Los taxis pasaban uno tras otro, las bocinas sonaban impacientes y las conversaciones se cruzaban en todos los tonos posibles. Era un bullicio casi enloquecedor, el ruido propio de una ciudad que respira fuerte cuando llega el fin de semana.

Vos caminabas a mi lado, escuchándome mientras yo, casi sin darme cuenta, empezaba a hablarte del bandoneón.

Te decía que es un instrumento extraño, casi misterioso. Que cuando lo tocás con la mano derecha encontrás una escala, pero cuando lo abrís aparece otra distinta. Que lo mismo ocurre con la izquierda. Que en realidad el bandoneón es como si escondiera cuatro caminos musicales diferentes dentro de una misma caja de madera y metal.

Mientras te lo contaba, intentaba explicarte algo que a veces ni los músicos logran poner en palabras: que el bandoneón no se toca solamente con los dedos. Se toca también con el pecho, con la respiración, con la fuerza de los brazos que abren y cierran el fuelle como si el instrumento estuviera vivo.

Seguíamos caminando entre la multitud cuando, de pronto, pasó algo inesperado.

Entre el ruido de la avenida apareció un sonido distinto.

Al principio fue apenas un susurro entre el tránsito y las voces. Pero bastaron unas pocas notas para que algo cambiara. Era un bandoneón.

Nos detuvimos casi al mismo tiempo, como si ese sonido hubiera logrado frenar por un instante el ritmo apurado de la ciudad.

A unos metros, apoyado contra la pared de un viejo edificio, un hombre tocaba. El fuelle se abría y se cerraba lentamente, como si respirara. Cada movimiento parecía sacar del instrumento una emoción distinta: nostalgia, tristeza, esperanza, memoria.

Y en ese momento ocurrió algo curioso.

La avenida Corrientes seguía siendo la misma: los autos, las luces, la gente, el ruido, pero para nosotros todo eso quedó en segundo plano. Durante unos minutos el mundo se redujo a esas notas que salían del bandoneón.

Te dije en voz baja que ese instrumento era un verdadero enigma. Que exige al músico pensar con la cabeza, con los dedos y con el cuerpo al mismo tiempo. Que no es como el piano, donde cada tecla siempre responde igual. En el bandoneón, cada botón cambia según el fuelle se abra o se cierre, como si el instrumento tuviera secretos que solo revela a quien lo conoce de verdad.

Vos escuchabas en silencio mientras la melodía seguía flotando en el aire de la noche porteña.

Había algo profundo en ese sonido, algo que parecía venir de muy lejos: de los barcos que llegaron al puerto hace más de un siglo, de los barrios antiguos, de las historias de gente que dejó su tierra y encontró en el tango una manera de decir lo que sentía.

El bandoneón tiene esa magia. No es solo un instrumento. Es casi una voz.

Y cuando suena en una noche como esa, en medio de la avenida Corrientes llena de vida, uno entiende por qué el tango no es solo música: es memoria, es emoción, es parte del alma de esta ciudad.

Nos quedamos allí un rato más, sin hablar demasiado. No hacía falta.

El bandoneón seguía contando su historia, y nosotros simplemente la escuchábamos mientras la noche de Buenos Aires continuaba girando a nuestro alrededor.

 El Obelisco de Buenos Aires nos vio pasar apenas, de refilón, como si ya estuviera acostumbrado a presenciar historias que empiezan y se desvanecen entre la multitud. Era una de esas noches en que la ciudad parece respirar más despacio, y el aroma a pizza recién horneada subía desde los hornos abiertos hacia la avenida como un recuerdo caliente de barrio.

La vereda esta mitad tomadas por peatones y mitad por artistas callejeros. 

Algunos pintaban, otros cantaban, otros simplemente se animaban a existir ahí, desafiando la prisa de los que pasan. 

Entre ellos, el arte puro, el comercial, el improvisado, el de gorra extendida y mirada humilde. 

Y detrás de las marquesinas iluminadas se abrían los pasillos del Paseo La Plaza, como un pequeño laberinto donde el teatro, la música y la risa encuentran refugio en medio del ruido de la ciudad.

Ella caminaba a mi lado.

A veces me miraba y sonreía, como si supiera algo que yo todavía estaba aprendiendo a entender. 

Su sonrisa tenía esa forma suave que tienen algunas noches de Buenos Aires: algo entre promesa y despedida.

Yo mezclaba su sonrisa con una poesía improvisada que iba naciendo en mi cabeza. 

No la decía en voz alta; la guardaba como se guardan las cosas frágiles. 

Mientras tanto, entre el murmullo de la gente, los colectivos lejanos y las conversaciones que flotaban en el aire, yo escuchaba un tango. 

Nadie lo tocaba realmente. Pero estaba ahí, caminando con nosotros por las cuadras.

Tal vez sólo yo lo oía.

En Avenida Callao la noche parecía más tranquila. Los edificios altos, con sus balcones antiguos y sus fachadas gastadas por el tiempo, guardaban historias que ya nadie cuenta del todo. 

Buenos Aires tiene ese gesto elegante de las ciudades que envejecen sin perder la memoria.

Sin discursos, sin actos, sin políticos ocupando las esquinas, la avenida recuperaba algo de su verdadera naturaleza: la de ser simplemente un camino donde pasan vidas.

Al llegar a la esquina de Avenida Rivadavia nos detuvimos un momento. Estábamos esperando mesa en La Americana. 

La espera tenía ese sabor simple de las noches largas: hablar poco, mirar mucho.

Frente a nosotros, iluminada con una dignidad casi melancólica, estaba la Confitería del Molino.

El edificio parecía despertar de un sueño antiguo. 

Sus vitrales y molduras brillaban como si el tiempo hubiese decidido detenerse justo ahí. Pero las puertas seguían cerradas, como tantas promesas en esta ciudad.

Y sin embargo, cuando pasé por la vereda, tuve la extraña sensación de escuchar una voz.

La voz de mi abuelo.

Como si desde algún sótano invisible estuviera preparando caramelos, removiendo azúcar en una olla de cobre, trabajando en silencio mientras la ciudad cambiaba allá arriba. Hay recuerdos que Buenos Aires guarda mejor que nosotros.

Porque Buenos Aires es así.

Un poco tango.

Un poco nostalgia.

Un poco de luces que titilan sobre las avenidas… y, a pocos metros, un niño que busca algo para comer en un tacho de basura.

Una mujer que pide monedas para comprarse una porción de pizza.

La belleza y la herida caminando juntas por la misma vereda.

Mis pasos se mezclaban con los tuyos. Las sombras de nuestros cuerpos se alargaban bajo las farolas amarillas. 

Yo caminaba tomándome de tus silencios, y vos me sostenías de la cintura con esa naturalidad que tienen los gestos cuando todavía no saben que algún día serán recuerdo.

Desde una disquería abierta escapaban acordes de guitarra. Era Pappo, rugiendo desde un viejo parlante como si la noche también tuviera motor.

Las motos pasaban.

Los taxis se llevaban historias hacia otros barrios.

Algún bar cerraba sus persianas.

La noche corría por Buenos Aires como un río invisible.

Y nosotros caminábamos dentro de ese río.

Después vino la vuelta a casa, esa parte silenciosa de todas las noches. 

Las calles empezaban a vaciarse. La ciudad se iba acomodando lentamente, como alguien que busca la posición justa para dormir.

Desde lejos, el río respiraba en la oscuridad.

Buenos Aires, cansada de tantas historias, se recostaba poco a poco sobre el agua del Río de la Plata.

Y mientras la madrugada se acercaba sin hacer ruido, pensé que tal vez la ciudad no dormía realmente.

Tal vez simplemente soñaba con nosotros caminando otra vez por sus veredas.