Hoy el silencio tiene forma de guitarra,
y la noche parece más larga sobre las rutas del país.
Se fue el hombre de las palabras misteriosas,
el poeta de los suburbios y las multitudes,
el que convirtió canciones en banderas
y escenarios en peregrinaciones imposibles.
Carlos Alberto Solari, el Indio,
nacido en Paraná y adoptado por la mística de La Plata,
caminó la vida con el bajo perfil de los grandes,
dejando que hablara la música
donde otros elegían los discursos.
Junto a Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota
levantó una obra que desafió al tiempo,
una llama que atravesó generaciones enteras.
Hoy se apaga una voz,
pero no el eco de sus versos.
Porque siguen vivos en cada esquina,
en cada colectivo que cruza la madrugada,
en cada amigo que recuerda una canción
como quien recuerda un pedazo de su propia historia.
y aun así nunca abandonó del todo el camino del arte.
Hasta en la distancia de los escenarios
mantuvo encendida la luz de su universo,
acompañado por el amor de los suyos
y la devoción de quienes encontraron refugio en su obra.
Hoy los ricoteros levantan la vista al cielo,
como si buscaran una señal entre las estrellas.
Tal vez allá arriba haya comenzado otro recital,
uno sin vallados ni despedidas,
donde la música no conoce finales.
Y mientras las radios vuelven a girar sus canciones,
miles de gargantas repiten sus versos
para espantar la tristeza.
Porque los artistas verdaderos no se marchan del todo.
Se quedan en la memoria colectiva,
en las noches de ruta, en las plazas,
en los abrazos de los amigos,
y en cada corazón que alguna vez encontró compañía
en una de sus canciones.
Buen viaje, Indio.
Que la eternidad te encuentre cantando,
con la misma rebeldía de siempre,
mientras aquí abajo, entre lágrimas y gratitud,
el pueblo del rock argentino te despide.
Y aunque hoy duela tu partida,
tu voz seguirá diciendo, generación tras generación,
que algunas leyendas nunca mueren.
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