El viento trae lentamente el otoño
como una carta escrita por el río.
No golpea la puerta del verano,
apenas la entreabre y entra despacio
entre las ramas cansadas de sol.
Las mañanas despiertan más frescas,
con ese silencio de agua dormida
y el aroma húmedo de las islas
que guardan en su sombra
los últimos rumores del verano.
El río se llena de hojas.
Hojas que vienen y van,
que giran sobre la corriente
como pequeños barcos dorados
sin rumbo ni orillas.
Las miro flotar
y pienso que se parecen a mis versos.
También ellos se van en un bote lento
empujado por la marea tranquila.
Se van río abajo
buscando una orilla secreta
donde tus manos los encuentren.
Y cuando regresan
vuelven cargados de besos.
Como la tarde
que cae lenta y espaciosa
detrás de los álamos.
La luz se estira sobre el agua
como un suspiro largo
y el muelle queda solo
escuchando la respiración del río.
La lancha colectiva pasa
cada vez más espaciada,
como si el tiempo mismo
se cansara de apurarse.
El motor se pierde en la distancia
y vuelve el silencio.
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se queda mirando el agua.
Besa hojas que el viento entrega.
Besa flores tardías
que todavía creen en el verano.
Besa abrazos
que viven en la memoria del muelle.
Y besa un nombre
que nunca pronuncia.
Porque en el Delta
cuando llega el otoño
el amor tiene una magia distinta.
Una magia que no se explica.
Sucede en la sombra de los juncos,
en el vuelo blanco de una garza,
en el reflejo del cielo
cuando el río se vuelve de oro al atardecer.
Sucede en unos pasos
que caminan entre los álamos
como si siempre hubieran pertenecido a ese paisaje.
El poeta no dice su nombre.
No hace falta.
El río la conoce.
El viento la nombra en secreto.
Las hojas la saludan
cuando pasan flotando.
Y el otoño sigue cayendo
sobre las islas silenciosas.
El poeta escribe.
Escribe mientras el sol se esconde,
mientras el muelle queda solo,
mientras la noche se abre
como una ventana llena de estrellas.
Escribe para ella.
Sin decir su nombre.
Porque el amor en el Delta, en otoño,
tiene esa magia
que sólo sucede allí.
Y para comprenderla
hay que vivirla.
De lo contrario todo sería apenas
otro cuento más de la vida
con viñetas de telenovela.
Pero el río sabe la verdad.
Y las hojas que viajan sobre el agua
se la llevan en silencio.
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