Entre veredas de baldosas vainilla
transcurre la tarde, cipreses, álamos, plátanos,
y la vía en silencio, viejos amigos sortearon el buzón.
Quedó la esquina sin el umbral, y de lejos un tango
quiere transpirar la vieja agonía de aquel bohemio
transcurre la tarde, cipreses, álamos, plátanos,
y la vía en silencio, viejos amigos sortearon el buzón.
Quedó la esquina sin el umbral, y de lejos un tango
quiere transpirar la vieja agonía de aquel bohemio
que perdió la novia en una noche de mucho sol.
El tranvía, el viejo cordón, el almacén, el quiosco
y la carnicería quedaron en la historia como
la barra de la esquina, entre fuelles y cuerdas
arrumbados a la espera de la mujer mas bonita del barrio.
La noche se va, la tarde se pierde y entre
desordenadas el poeta la busca, la espera
y en versos discontinuos escribe solo para ella
debajo de la vieja lámpara, mirando su foto
y escuchando de fondo a bajo volumen,
el ultimo tango que la describe sin nombrarla.
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