Cruzando un cielo de nubes,
sorteando tormentas cotidianas,
y momentos de sol en cometas
de nuevas esperanzas, en tonos
pastel de cada amanecer fundidos,
la brisa de una suave llovizna
sobre un Buenos Aires trasnochado
al borde del último colapso
tanguero en la avenida sin nombre.
Como mariposa sobre las
primeras olas del día, su alma
y el anochecer de un día
agitado por la revolución del amor
se convirtió en canto en el tablado de una
esquina sin nombre, en la voz
del primer cantor que, al dos por cuatro,
lo hizo piel de mi barrio
y canción del primer tango,
como el beso robado al amor.
En cada acorde resuena el eco
de pasiones pasadas, de amores perdidos,
un baile de recuerdos que se deslizan
sobre la piel, como caricias en la noche.
El aroma a nostalgia impregna el aire,
mientras las sombras del pasado bailan
al compás de los suspiros y los anhelos,
enredándose en el abrazo de la memoria.
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