Ese sonido absurdo
que brota de una pantalla táctil
no es voz: es descarga.
Un dedo toca vidrio
y estalla una guerra mínima,
ridícula, pero insistente,
como si el mundo dependiera
de quién grita más fuerte
en un rectángulo iluminado.
Suben los decibeles
como sube la espuma sucia,
tapando todo:
ideas, matices, dudas.
Insultos en fila,
uno atrás de otro,
mal escritos, peor pensados,
escupidos con urgencia
como si pensar
fuera perder tiempo.
En nombre de qué.
De la verdad
La verdad, si es verdad,
no necesita pulmones inflados
ni gargantas tensas.
No se impone a los gritos,
no atropella, no empuja.
La verdad se sostiene sola,
no necesita disfrazarse de enojo.
Pero acá no.
Acá todo es volumen,
todo es exageración,
todo es teatro barato.
El grito asusta, sí,
pero es un miedo corto,hueco,
que se disuelve apenas
uno decide pensar.
El grito no llama a la atención:
la secuestra.
Te obliga a mirar,
pero no te deja ver.
Y el insulto…
el insulto es la renuncia final,
la rendición disfrazada de ataque.
Cuando aparece, la idea ya murió.
desde un estrado, creyéndose trueno.
Lo hace una expresidenta desde un balcón,
jugando a la épica.
Lo hace cualquiera,
encerrado en una habitación,
con la cara iluminada por una pantalla
y la cabeza a oscuras.
Distintos lugares, misma pobreza.
Gritar para no escuchar,
gritar para no pensar,
gritar para no ceder
ni un centímetro de razón.
Porque conversar implica riesgo:
el riesgo de entender,
el riesgo de cambiar,
el riesgo imperdonable
de no tener razón.
Entonces mejor el ruido.
Mejor el golpe seco
de palabras usadas como piedras.
Pero en el fondo
todo ese escándalo
no construye nada.
Es puro desgaste, puro eco,
pura repetición de vacío.
Y mientras tanto, lo simple
lo verdaderamente difícil
queda intacto:
sentarse, callar un poco,
y decir lo que se piensa
sin necesidad de romper nada.
Porque, aunque nadie lo practique,
aunque parezca olvidado,
conversando nos entendemos
igual… o mejor.
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