Son delgados, infinitamente delgados y frágiles,
como hilos de un tiempo que apenas se atreve a tocarse.
Alguna vez tomaron el color de la vida,
y entonces fueron fuego,
un borde de luz latiendo en la penumbra.
No castaños, no quietos,
sino vivos en el aire que rodea tu rostro,
dibujando un perfil apenas enredado
donde el amor respira despacio,
como si cada curva supiera
que está siendo mirada.
Y cae el sudor, no como lluvia,
sino como un susurro que se desliza,
mojando todo lo que existe alrededor,
volviendo duro al mundo, haciéndolo dócil,casi tuyo.
Hermosa mujer de noches finas,
de hilo tenue y copas compartidas,
donde el whisky arde lento
y la crema suaviza el instante,
y en ese leve gusto a vainilla
se deshace el tiempo,
se vuelve tibio y se deja llevar.
Y una suave tela tapa tenuemente,
un velador encendido apenas,
dejando que la luz roce las sombras
mientras posás esas elevaciones
entre mis labios y la noche,
como si el mundo se detuviera
a contemplar ese instante.
La noche se vuelve única, irrepetible,
se estira en largos minutos
que parecen eternos,
donde todo lo que existe
respira más lento, late más hondo,
y permanece erguido.
Todo se vuelve más intenso cuando estás,
más cercano al lugar donde quedarse
aunque sea por unos instantes,
aunque el destino insista en el movimiento.
Y viajás, no en distancia,
sino en esa forma única de elevarte
sin despegar los pies del deseo,
en ese vuelo irrepetible
que no necesita alas,
porque se escribe en la piel,
en la ropa olvidada,
en el gesto mínimo que delata
lo que no se dice.
Y al describirte, algo se marca,
como una huella suave en la tela del mundo,
la certeza de que hay cuerpos
que no se olvidan, instantes que no se repiten,
y un modo de arder que sólo existe,
cuando dos silencios deciden rozarse.
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