Navegamos entre mates,
en un intercambio de palabras
único, irrepetible,
de esos que no se fuerzan
y nacen solos,
como si ya se conocieran.
los riffs pusieron clima de rock
y los bailamos lento,
como cuando todo parecía eterno
y el tiempo todavía no sabía correr.
Pasaron los años,
y mejor que un whisky con hielo
y un café acompañando la conversación,
esa que nació cuando dejamos la ropa
apoyada en una silla y una pequeña ropa interior
nos cubría la nada con una simpatía desarmante.
Los dos del mismo color,
hablando de cosas perdidas,
esas que solo encuentra la memoria
cuando acomoda el lugar,
ese que está en el rincón del sótano
o en el galpón del fondo.
A veces lo abrimos sin pensar
y sale un perfume único,
antiguo y vivo, que nos gusta
porque nos reconoce.
Y entonces entendemos
que no todo se perdió,
que algunas historias
siguen respirando ahí,
entre mates, música, vasos sudados
y palabras que todavía
saben desnudarse despacio
igual que nosotros.
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