OCHO RENGLONES.*

Con sesenta y tres palabras

me despertaste y comencé

a volar el sueño mágico,

de lo imposible, lo perdido

lo recuperado y peligroso,

rompiendo esquemas,

y en ocho renglones yo

te estoy describiendo.

SUSURRO DE IMÁGENES. *

Me susurran imágenes y me alegran
viejos recuerdos en palabras
sueltas que al oído responden
con acarameladas sonrisas,
el tiempo pasa, los inviernos y el calor
van y vienen como aquellas blancas
gaviotas del dulce verano.
Los años se van, pero no la soledad,
y entre viejos escritos vuelves
una y otra vez a desnudarme y yo,
solo vuelvo a vestirte una vez más
en letras después de amarte.

SIN CONOCERNOS. *

Si fueras una flor
sería muy difícil
saber cuál,
pues eres sin igual,
describirte sería imposible,
pero deshojarte y
guardarte dentro de mi
podría ser ideal,
pero privar la belleza
de semejante tesoro sería egoísta.
Caminaremos juntos
y cuando amanezca,
vos te despojarás
conmigo en el fundido
abrazo del beso prometido,
pues aquella noche,
donde juntos compartimos
la luna sin conocernos,
tu sonrisa me dijo que
si, antes de saber tu nombre.

ISLA DE LOS ESPÍRITUS. *

Habla la historia, aveces transmite
sensaciones de lo horrible,
fiebre tempestad y huida,
trasmisión de virus inquietos
sin descubrir, comienzo
de una larga historia por contar,
traslado y muerte, entierro.
Islas de los espíritus
como depósito de almas,
que tras la peste descansan
en el Tigre, cosas y causas
que pasaron y seguirán pasando
a través del tiempo, nosotros y la fiebre,
nosotros y la peste, nuestra historia
caos y el tiempo que pasa,
el Carapachay cuenta la historia
secreta de nuestra vida.

EN EL BARRIO. *

En oblicuas  nubes de la tarde
entre ramas de viejos plátanos,
el barrio acuna la siesta sobre
la hojarasca de cobres veredas
apaisadas al sol de un domingo mas,
la campana de la iglesia repiquetea
sin sonido rodeada de palomas,
y al lo lejos el sonido del tren
espacia las horas casi puntualmente
como acunando almohadas,
en dormitorios solitarios
a la espera de duendes otoñales,
el barrio duerme, la calesita espera,
y una vez mas pasa el domingo
con el ultimo grito de gol que
de lejos trae el viento acariciando
gorriones en  fuga que huyendo
con la tarde, buscan el reparo del día
a minutos de la próxima escondida de sol 

EN EL VIEJO ANDÉN. *

Luciérnagas multicolores y pétalos de rosas blancas,
así de bellos y complejos son tus ojos azucarados
de cada noche, cuando volamos juntos abrazados
al mar de las sensaciones, tus manos,
las mías y un mundo de caricias suaves,
rosas tiernas y de total entrega solo ahí,
a media luz nos fundimos en besos,
y a diario nos contamos a gritos en el silencio
nuestro eterno amor, a lo lejos sigue girando
la música en treinta y tres y nosotros volamos,
simplemente con el susurro del frágil contacto
que nos une desde aquel día, cuando
a ciegas nos encontramos en el viejo andén.

LLEGARAS *

Te espero como el sol del día,
como caricia en la madrugada
del insomnio y esa copa del brindis
después del amor,
sé que llegaras
fresca y desnuda
como siempre
a recorrer mi cuerpo
cansado del agobio
y la rutina,
pronto bailaremos
en medio de la calle
el vals de la alegría,
y vos recorres mi cuerpo
mojándome en la
media noche, donde juntos
descansaremos la brisa del viento
que suavemente sacudirá
la cortina a nuestro lento suave
y acogedor ritmo de la noche entre
viejas melodías de jazz.

CANDOMBE PLATENSE. *

Te deslizas por mi mente
descubriendo rincones
ocultos,sensaciones coloridas
y sorteando obstáculos
impensados, movilizas los hemisferios
en una montaña rusa increíblemente audaz.
La noche transcurre y entre mis manos
espero tu respuesta, mujer de la sinfonía
en re, del violín desafinado,
el rock inconcluso
y la comparsa silenciosa
al ritmo que solo el candombe
me despierta en cada noche,
como los sueños con vos
abrazados a orillas del río,
allá donde el viento
dejo la ultima partitura
a su paso lentamente
entre los besos del alba.

VIUDA. *

Se vistió de negro y comenzó a mencionarlo
a diario con lágrimas que nunca creí,
agarró el poder y su hogar se convirtió
en un antiguo conventillo
donde de pieza en pieza,
ella demostró la autoridad,
hoy sola y abandonada
lo extraña y lo culpa
sentada en un rincón
envuelta de odio y
diaria revancha,
pero se acordó tarde
de respetarlo,el tiro fue certero.
Hoy todos sospechan
su accionar y callan,
el temor recorre
el conventillo y ella
con culpa y sin remordimiento
sigue siendo entre las sombras,
la dueña del silencio
de muchos, en la oscura
soledad de la complicidad mas perversa.

DELTA. *

Justo ahí, donde río San Antonio
enreda las aguas del arroyo Boraso,
el aire parece cortar  mañosos juncos
silbando viejos álamos en cada atardecer,
las barcazas van y vienen acompañando
el recorrido del sol, y cuando la noche
baila entre las estrellas al ritmo
del canto de sapos trasnochados,
el Tigre vive una y otra vez
el interminable romance de las aguas,
que nosotros acompañamos desde la ventana
una y otra vez abrazados
a la vida del delta, lugar en el mundo
inigualable y nuestro, donde
en la soledad del silencio
escribimos nuestra última canción,
esperando el alba, hamacados
en el ritmo de amor más bello del mundo
a la luz del viejo farol de la noche.

POR LA 40. *

Perfume francés
y elegancia inglesa,
acento latino ojos achinados,
cadera pronunciada
alta y casi perfecta,
solo ella tiene el tono de voz

más magnífico
que he escuchado.
Solo ella pronuncia palabras
pintadas como si el arco iris
fluyera de sus labios y
sus sonrisas del viento
a orillas del mar,
así la conocí,así la describo
y así la busco entre las calles
del pueblo hasta el  cual llegue
y aun, no se su nombre, pero la luna,
me guiará  hasta ella, mientras el suelo
acompaña mis pasos entre zambas y versos
que perfuman el viento
recorriendo la ruta cuarenta hasta el final.