El viento se acuesta despacio
en la vereda gastada del viernes,
como si supiera
que el fin de semana llega con ruido de motor
y nostalgia en punto muerto.
Un rugido lejano…
y Buenos Aires, caprichosa,
se cree Mónaco por un instante,
mientras el frío entra de golpe,
afilado, como un sobrepaso sin permiso.
En algún balcón alguien grita,
nadie sabe a quién ni por qué,
pero el eco se mezcla con los colectivos,
con el humo, con ese cansancio
de ciudad que nunca duerme
aunque cierre los ojos.
Y sin embargo, en medio de todo,
la noche se desliza
como un bandoneón que respira.
Buenos Aires susurra.
Otra vez, siempre otra vez.
Y ahí aparece la luna, esa misma
que alguna vez miramos juntos
cuando el mundo no tenía apuro
ni amenazas de tormenta.
Pero el sábado se nubla,
como se nublan las certezas,
como se empañan los recuerdos
cuando el amor queda
del otro lado del cordón.
Un tangorock suena lejos,
mezcla de herida y electricidad,
y en cada acorde late tu nombre,
aunque ya no lo diga.
El otoño cae en las manos,
frío, inevitable, y en esta ciudad
que no perdona olvidos
ni perdona ausencias, todavía queda algo
una esquina, una luna, y el eco de dos que fueron
más que un instante
en la respiración de Buenos Aires.
Vos y yo, solos…
caminando por Corrientes.
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