Un Tango Dudoso.

 El sol se posó en tus labios,

y fue verano de golpe,

como si el río en bajante

nos contara una historia antigua

que sólo nosotros supimos escuchar.

Sentí el calor de tu boca en la mía,

y no fue magia, no . . . 

fue un tango hecho melodía,

apoyado en un jazz lento e inolvidable,

de esos que no se bailan,

se respiran.

Esa música la oímos solos,

entre la lluvia que caía donde nadie mira el sol,

y los gritos lejanos de quienes no conocen el diálogo,

ni el silencio que también dice.

Ahí, en ese borde difuso,

nació una poesía

que todavía no terminamos de escribir.

A veces nos acercamos,

como quien vuelve a una esquina conocida,

y la pasión —caprichosa—

nos desorienta,

nos empuja a buscar otro camino

sin querer dejar el anterior.

Somos eso:

un tango que duda,

una melodía que se rompe y se rehace,

dos cuerpos que insisten

en encontrarse en la misma nota.

Y aunque nunca la terminemos,

esa poesía nos nombra,

nos espera,

y nos sigue escribiendo.