Un libro,
una bufanda
y un café.
Así pasaba la noche
en La Paz.
Las discusiones siempre
en voz relativamente baja,
como si el respeto
fuera parte del mobiliario.
Un mozo cómplice,
de esos que no apuran
y entienden el silencio.
Un niño vendiendo claveles,
la flor roja viajando de mesa en mesa
como una pregunta sin apuro.
Juancito y Horacio.
Los recuerdo siempre.
Alguna vez compartimos
un café con leche en La Giralda
para que coman algo,
porque el mundo también cabe
en un gesto chico.
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Corrientes era un universo
concentrado,
y La Paz, su refugio nocturno.
Leonardo,
con un libro bajo el brazo,
nos decía:
lean esto,
y era garantía.
Nunca fallaba.
Y el viejo Pascual,
sacando de debajo del mostrador
el último llegado del día,
como quien revela un secreto.
A cambio,
un café compartido
con unas gotas sagradas,
ritual mínimo,
herencia invisible.
Corrientes, una flor,
un encuentro,
una corrida bajo la lluvia,
y un recuerdo
que no se va.
Porque hay noches
que no necesitan explicarse.
Basta un libro,
una bufanda,
un café caliente
y la certeza
de haber estado ahí
cuando la ciudad
todavía se dejaba vivir.
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