Donde crujen los libros
se sacude la memoria,
y entre consonantes mezcladas
con algunas vocales
con el fondo de la música
de un viejo rock, escribo
que quizás nunca leerás.
Mujer de magia negra, dijo Carlos,
del rock perdido en las cuerdas del Carpo,
o de los ojos de papel como decía el Flaco.
Tu cuerpo se desnuda en letras
y tu corazón sangra metáforas inconclusas
buscando en el diapasón el tono,
que se enreda en tu cabello
con las cuerdas de una guitarra,
intentando afinar la vida,
entre besos de palabras y abrazos
de profundos cuerpos, en el silencio
de una melodía en busca de tu nombre,
por las calles de un barrio sin memoria
cruzando las vías, que lo parten para unirlo.
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