La inspiración no grita, susurra.
Nace en el rincón donde el ojo se detiene
y ve lo que otros solo miran.
Allí donde una lágrima se asoma,
y no huye, sino que se queda,
palpitando en el borde del alma.
Es en el temblor de un suspiro,
donde se oye un lenguaje
que no necesita palabras,
un idioma hecho de piel,
de tiempo suspendido
y de silencios que duelen.
No habita en montones de palabras,
ni en el ruido de los discursos vacíos;
las que pesan aunque sean pocas.
Allí, en ese instante, mínimo invisible
comienza a germinar, una semilla de fuego
que no quema, pero ilumina.
Crece en la sombra, se fortalece en la duda,
bebe de la noche, y cuando menos se espera,
explota, no con un estruendo, sino con una luz
que algunos ven como un relámpago
en pleno pecho, y otros dejan pasar
como quien no entiende el lenguaje de los relámpagos.
Porque la inspiración no se enseña,
se siente, no se busca, te encuentra.
Y cuando lo hace,te atraviesa,
te transforma, y luego desaparece.
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