La luna sobre el obelisco,
centinela de memorias y susurros,
Buenos Aires duerme, envuelta en nostalgias,
y la calle Corrientes, en su letargo,
perdió el bullicio en las librerías.
Entre las hojas de viejos libros,
resuena un eco de tiempos idos,
donde poetas de antaño
escribían con tinta de sueños.
En las sombras de la ciudad,
bailan las estrellas al compás
en el aire, como fantasmas.
El río, testigo silente,
refleja la tristeza
de faroles que iluminan
veredas desiertas y adoquines
que cuentan historias
de amores perdidos y reencuentros.
Las plazas, vacías, guarecen murmullos
de conversaciones olvidadas y besos furtivos
bajo la mirada celosa de jacarandás.
Los árboles susurran secretos
a la brisa nocturna y en cada rincón
se respira el aroma de una época
que se resiste a desvanecerse.
Las avenidas solitarias dibujan senderos
hacia recuerdos dorados,
donde las luces de los cafés aún titilan,
invitando a soñadores a compartir sus historias.
Los viejos bares, guardianes de promesas rotas,
se llenan de sombras a puertas cerradas
que brindan por un tiempo que algún día volverá.
En cada esquina, la nostalgia teje su manto,
y en el silencio de la noche, se escuchan los pasos
de aquellos que alguna vez hicieron de esta ciudad
su refugio y su hogar.
Buenos Aires, con su alma antigua, abraza la melancolía
de una luna que, imperturbable y eterna,
vigila desde el cielo, recordándonos que,
en el corazón de cada ciudad,
vive una historia de amor y pérdida
escrita en las estrellas.
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