Retomando la tarde
la avenida se llena de colores,
a metros, el tren cruje durmientes
y tu voz hace eco entre las hojas
que inundan la plaza del barrio.
El sol se va con el otoño
tempranamente, las luces
comienzan a poblar
las calles, tu voz
retumba en a cada paso,
Buenos Aires se quiebra
en la nostalgia y de lejos
el rock de la mujer perdida
suena una y otra vez en el olvido,
el fuelle se queja y en cuerdas
los últimos violines suenan
con tu nombre en do menor,
buscando la salida del
tramado laberinto de la mente.
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