en el último viaje, al no regresar
solo tengo una vaga imagen de aquella tarde,
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y en aquel bolso me llevo con ella.
Quedó un vacío difícil
de llenar pero no imposible.
Acá están los vinilos y cientos de libros
que acompañan la espera, pues yo . . .
sigo con ella, soy su sombra
y su pesadilla, el desvelo y alguna
que otra lágrima que se le escapa,
pues jamás podrá separarse de mi,
aunque intente a diario despedirse.
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