detrás de los viejos álamos
a la vera del viejo camino,
entre perfumes confusos
de girasoles y margaritas
allá . . .donde prometimos
matar con la paz el hambre
y con la palabra, el odio,
enterrar en zanjones
de diálogo y armonía,
el día murió.
Las estrellas dejaron su suave titilar
y vos . . .
huiste tras ellas,
hacia una guerra
que jamás has de ganar a solas.
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