donde la luna refleja
el sudor de la noche,
se dibuja, casi perfecto,
tu rostro gris y cansado
por el domingo que se fue.
Mujer ausente de palabras,
bajo tu voz rezonga nostalgias,
acunando notas sostenidas
en el saxo que evoca
tu nombre en la oscuridad,
debajo del tinglado
que se ilumina con el recuerdo
de tu voz sostenida,
entre reproches sin resolver
de pequeños enojos hilados,
sin sonrisas, que evocan
tu nombre cada mañana
entre esponjosas medias lunas
y leche cortada con café,
en la madrugada incipiente.
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