Ahí está, a segundos o metros de mis pies, para que, una vez más, suba y me siente en su propio mundo. Mundo de asientos con olor a vida, a esfuerzo, al sudor diario de muchos trabajadores, olor o perfume de hombres con traje y corbata en busca de llegar a su hogar, tal vez para abrazar a su esposa, a sus hijos, o para encontrarse con su novia o amantes en un lugar discreto fuera de este coro de bobinas y motores que hacen del centro de Buenos Aires una orquesta única, la cual a diario toca inepta o desafinada una historia diferente.
De lunes a viernes, viajo cumpliendo con el trabajo que mes a mes me permite cumplir con las obligaciones de seguir viviendo, seguir llevando a casa, lo necesario para ellos y para mí, ellos que son la extensión de mi vida, la extensión de mis sueños y por los cuales vivo. pensando en ellos, preocupándome, llorando, enojándome y sonriendo cada vez que los veo sonreír, llorar o soñar.
La lectura me atrapa. Ese hombre que circula camino al campo en un cupé con su compañera parece ser rubio y de cabello largo. No los describe el autor, pero lo imagino, como el traje de baño de la señora que, muy estilada, se recuesta al lado de una piscina a tomar un poco de sol con su largo cabello negro y un traje de baño que supongo no es el único que tiene, ya que cambiar de modelo y de color según la ocasión.
Cuando busca a su compañero, esa malla tan pequeña y sensual, evidentemente, insinúa lo que el autor provocará con sus palabras. Supongo todo lo que comenzará a detallar en el encuentro, o tal vez lo deje a mi imaginación y entre a la casa ignorándola por completo. A veces me imagino corriendo por ese campo que describe, o desnuda sobre una cama a oscuras y en un profundo silencio casi aterrador, y otras, comienzo a recordar los aromas de un almuerzo junto a mis padres allá lejos y hace tiempo, con aquel vestido color lila que nunca me gusto, pero a diario lo buscaba, no supe nunca si para recordar que ese color me traía nostalgias alegrías o recuerdos.
Las páginas corren como las paradas del colectivo y durante varios minutos, me enojo con el autor, sonrió, me sonrojo, me emociono y creo hasta excitarme en algunos momentos donde detalla sutilmente una situación amorosa en el lugar más insólito antes jamás imaginado, pero vuelvo a la realidad, cerrando el libro, cuadras antes de llegar a la parada que me dejara a metros de mi casa, donde la vida continua cotidianamente, pero me quedo pensando a diario quien será el protagonista, quien el autor, será verdad lo que cuenta, o solo será el producto de la imaginación.
Cuestiones que a diario me hago entre la realidad y la fantasía que nunca sabré, trampas del autor que pones para que lectores como yo, nos hagamos, o no, si algún día encuentro a alguno, se lo preguntaré, o no, quizás sea mejor seguir pensando la historia que yo me arme, el día que encuentre algún autor, decidir si pregunto, o no.
