sábado, 2 de enero de 2016

*GORRA.

El fuelle llora en la noche,
la esquina que lo parió,
al dos por cuatro solfeado
del gastado buzón carmín,
mientras estrellas sedientas
de una luna en re bemol
sobre Corrientes al río,
cantan la mejor canción
de aquella muerte anunciada
entre Obelisco y zaguán,
de un tango más por las noches,
mientras todo Buenos Aires
recuerda su clara voz,
anunciando con la vida,
el canto, literatura, libros,
Borges . . .
y el éter que lo llevó
a pasear por otros cielos,
con la gorra y su figura,
esbelta de tango y versos
entre luces y poemas
que susurran hoy por él,
mientras se queja un micrófono
y el último tango,
brinda en la nube de las palabras.

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