sábado, 30 de enero de 2016

*BROTAS .

Brotas entres finas rajaduras
de suave y blanco algodón
sin refinar,
mujer de las curva perfectas
y los sueños doblados,
en el viejo cajón.
Brotas desde las manchas amarillas
de vieja humedad,
desdibujando historias
de la vieja pared,
y estallas
entre palabras huecas,
sobre corazones rotos.
Brotas, emerges
y desvaneciendo ilusiones
caminas a ciegas
por el viejo barrio,
donde bailas la noche,
en la oscura esquina.
Donde solo los autos de paso,
saben de vos,
en la soledad
de un cuarto vacío,
donde desnuda
intentas sobrevivir.

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