La mujer que escribía
con espinas en los bolsillos.
Esa mujer, que perdió
cada hoja del calendario,
cada hoja del calendario,
masticando sobras
del domingo anterior,
del domingo anterior,
atrincherando paraísos interiores
que lloraba sus días
mientras cosía heridas con poesías
y destilaba lágrimas de tristeza,
esa mujer, es ella…
hoy,
es el sol de cada una de mis noches,
las palabras de mis letras
las consonantes de mis desvelos
y el dibujo que aún no terminé,
simplemente porque describirla
o dibujarla, sería una falta de respeto
a su integridad de única
entre todas las horas de mi vida.
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