BUZON.

 Por más que lo intentes

siempre queda algo por resolver, 

nadie se va sin dejar huellas,

malas lindas, feas oscuras,

porque el corazón se comprime

y las arrugas enseñan,

como aquella noche, donde filosofamos

la esquina del buzón,

sentados en el frío mármol

de entrada a la carnicería, 

el mismo era nuestro cada noche,

cada madrugada, y justo ahi

la noche transcurría, la luna corría

y las estrellas nos protegían

más de una vez hasta el amanecer

intentando arreglar el país,

qué pasados los años, cada vez está peor,

como notros, que perdimos el umbral

nos robaron el buzón y un día

escondimos la ilusión por temor

a volvernos a equivocar.