CAMPO. *

Donde el sol sacude
los vientos del otoño, las risas
de las tardes y la llovizna de martes,
solo ahí, estas para abrazarme,
como en la triste noche de marzo,
cuando los vientos corrían más veloces
que las difamaciones del cielo gris
entre truenos y azules relámpagos.
La noche cayo sobre un barrio sediento
de humedad entre viejas calles
gastadas con tristes historias,
tu nombre se fue con el último tren
y aquí, en el pueblo fantasma
a la deriva, te busco una y otra vez,
por las calles de barro que aun,
te nombran a gritos en las noches
de luna sobre hermosos trigales
cada vez que se esconde la noche
y a los lejos despunta mi pueblo en tu voz.