LO MISMO DA. *

Vístete de rojo, de azul, blanco o
del color que más te guste,
ponte zapatos, sandalias
o simplemente esas cortas botas
qué luces tan bien,pues nos vamos,
y ya nada importa, solo la ruta
será testigo de nuestra conversación,
el resto es solo un accesorio para que vos
te sientas cómoda, la luna guiará nuestro rumbo
y alguna estrella espiará la belleza de tu largo
cabello en la noche.
Vístete, o no . . .
pues nada importa, si juntos rompemos
los esquemas y viviremos la vida a nuestra forma
y manera en la libertad de la noche.

OLVIDO PAUSADO. *

El sol se llevó tu nombre tras las espesas nubes,
en la temprana tarde, tu figura se desdibujó
en el cielo,  y cientos de estrellas partieron
con amor de tiza, que con viento voló
cuál cometa perdida hacia el sol.
Morocha del viento de largos cabellos,
mañana la luna bailará con vos,
el vals en figuras de nuevas aventuras,
que yo  . . .describiré sin prisas,
sobre hojas en blanco que intentó encontrar,
en el armario de la vida en medio del laberinto
de los días, las horas, y vos en el recuerdo.

PERDIDA. *

Detrás de esa ingenua mirada se encuentra
un laberinto de proyectos incumplidos,
detrás de esa sonrisa bella y simpática,
se encuentran lágrimas
de situaciones pendientes,
detrás de esos bellos
rojos y anchos labios sensuales,
se esconden miles de palabras
que tendrías que gritar,
detrás de esas hermosas
y cuidadas manos con
simpáticas uñas muy bien pintadas,
están escondidas las ganas
del tacto a ese hombre, como nunca
lo has hecho y siempre quisiste
acariciarlo todo desnudo para vos.
Por pudor nunca te animaste,
pero hoy ya es tarde,
pues ese hombre soy yo
y ya tengo quien me acaricie.
Espere tanto de tus manos, tus labios y tus ojos
pero te dormiste mirando envases que solo
te dejaron vacía de amor y hoy entre besos y caricias
te recuerdo vacía y fría buscando a la deriva ya
sin saber que . . .perdida en el laberinto de la vida.

PALABRA. *

Tus ojos nunca cambiaron la mirada,
el color, el brillo, como aquella mañana
cuando nos conocimos, el azabache de tu cabello
escondía algunas canas que solo vos sabias de ellas,
y tus palabras y convicciones
fueron siempre inalterables,
caminamos, paseamos jugamos
reímos y hasta lloramos,
el tiempo pasó, las primaveras
trajeron tu perfume, los otoños
se lo llevaron con el viento,
en los veranos volvimos a sonreír
y en el invierno nos cobijamos
en nuestras profundas soledades,
pero siempre supe de vos,
como vos supiste de mi,
por que ambos cumplimos
la palabra de aquel día
que seguramente recuerdas como yo.

EL SARMIENTO. *

En tu recorrido al sol o bajo la tenue llovizna
de una tarde de sábado, visitarte es el placer
navegando el aire, en historia envuelta
en gorriones y verdes inolvidables,
veinte no más, son los kilómetros
de tu bello recorrido, y  en ambas costas
hortensias y viejas acacias festejan el paisaje.
Saber de vos, tu historia en poesía
celosamente guardadas en el fango
que baja del Carapachay, o el misterio
de viejos amores clandestinos sobre
el arroyo Fiambre, hacen del delta
no solo el nombre de un gran prócer
si no, de centímetros recorridos día a día,
metro a metro, kilómetro a kilómetro
de agua que habla, de El Jilguero
que te recorre a diario sin parar trasladando
la vida al centro la locura al delta.
Y yo, que cada vez que te recorro,
visito amigos en la paz que solo vos,
acunas en cada verde entre amarillos
deshojados, y viejas o nuevas palabras de amor.  

OCHO RENGLONES.*

Con sesenta y tres palabras

me despertaste y comencé

a volar el sueño mágico,

de lo imposible, lo perdido

lo recuperado y peligroso,

rompiendo esquemas,

y en ocho renglones yo

te estoy describiendo.

SUSURRO DE IMÁGENES. *

Me susurran imágenes y me alegran
viejos recuerdos en palabras
sueltas que al oído responden
con acarameladas sonrisas,
el tiempo pasa, los inviernos y el calor
van y vienen como aquellas blancas
gaviotas del dulce verano.
Los años se van, pero no la soledad,
y entre viejos escritos vuelves
una y otra vez a desnudarme y yo,
solo vuelvo a vestirte una vez más
en letras después de amarte.

SIN CONOCERNOS. *

Si fueras una flor
sería muy difícil
saber cuál,
pues eres sin igual,
describirte sería imposible,
pero deshojarte y
guardarte dentro de mi
podría ser ideal,
pero privar la belleza
de semejante tesoro sería egoísta.
Caminaremos juntos
y cuando amanezca,
vos te despojarás
conmigo en el fundido
abrazo del beso prometido,
pues aquella noche,
donde juntos compartimos
la luna sin conocernos,
tu sonrisa me dijo que
si, antes de saber tu nombre.

ISLA DE LOS ESPÍRITUS. *

Habla la historia, aveces transmite
sensaciones de lo horrible,
fiebre tempestad y huida,
trasmisión de virus inquietos
sin descubrir, comienzo
de una larga historia por contar,
traslado y muerte, entierro.
Islas de los espíritus
como depósito de almas,
que tras la peste descansan
en el Tigre, cosas y causas
que pasaron y seguirán pasando
a través del tiempo, nosotros y la fiebre,
nosotros y la peste, nuestra historia
caos y el tiempo que pasa,
el Carapachay cuenta la historia
secreta de nuestra vida.

EN EL BARRIO. *

En oblicuas  nubes de la tarde
entre ramas de viejos plátanos,
el barrio acuna la siesta sobre
la hojarasca de cobres veredas
apaisadas al sol de un domingo mas,
la campana de la iglesia repiquetea
sin sonido rodeada de palomas,
y al lo lejos el sonido del tren
espacia las horas casi puntualmente
como acunando almohadas,
en dormitorios solitarios
a la espera de duendes otoñales,
el barrio duerme, la calesita espera,
y una vez mas pasa el domingo
con el ultimo grito de gol que
de lejos trae el viento acariciando
gorriones en  fuga que huyendo
con la tarde, buscan el reparo del día
a minutos de la próxima escondida de sol 

EN EL VIEJO ANDÉN. *

Luciérnagas multicolores y pétalos de rosas blancas,
así de bellos y complejos son tus ojos azucarados
de cada noche, cuando volamos juntos abrazados
al mar de las sensaciones, tus manos,
las mías y un mundo de caricias suaves,
rosas tiernas y de total entrega solo ahí,
a media luz nos fundimos en besos,
y a diario nos contamos a gritos en el silencio
nuestro eterno amor, a lo lejos sigue girando
la música en treinta y tres y nosotros volamos,
simplemente con el susurro del frágil contacto
que nos une desde aquel día, cuando
a ciegas nos encontramos en el viejo andén.