*LA MATÍAS.

Cargando valijas
de viejos momentos
te encontré sentada
en la vieja estación.
Parecías el viejo Matías,
acurrucada y fría
debajo del triste
y antiguo farol,
Saavedra te acuna
en viejos andenes,
la luna acurruca
la noche en tu piel.
Mujer de las calles verdes
de mi barrio,
vuelve a ver el día
que el sol te llevó.
Ven, dame la mano, que
por la avenida
corre aún la vida,
vamos hacia el sol.

*ESQUINA . . . POETA.

El viento se llevó tu nombre
en la noche más oscura de abril;
las cuerdas tensadas
de la vieja guitarra
afinó en melodía
aquel fino traje gris y,
y entre murmullos
casi sollozando,
partió la mejor canción;
a contarle al mundo,
con perfumadas notas,
quién es la preciosa mujer de abril,

que inundó las venas
del último tango
al quebrar la tarde
que parió la luna,
la mejor estrella
que te vio partir,
como serenata
en labios ajenos
pronunciando el nombre
del pétalo gris,
mujer del perfume
envuelta en corcheas,
sobre un fuelle abierto
tu nombre estalló,
al caer la noche
sobre Buenos Aires
y entre las calles
de un viejo barrio,
sentado en la esquina,
el poeta murió.

*DESPUÉS DEL SÁBADO

Culmina el sábado
de sueños y caricias,
entre almas
singulares al sol
de la primavera invernal.
Donde el Obelisco
perdió mágicamente
su punta mirando al cielo,
en un ensayo
de cultura visual
jamás imaginados por muchos.
Se fue la luna y,
al iluminar el otro continente,
aquí comenzó el día,
donde la soledad me acompaña
en la plaza solitaria . . .
Sosteniendo las correas,
acompañando los perros,
de lejos te observo,
mujer de los mil días,
envuelta en poemas
que nunca sabrás
que, a diario y en diagonal,
se escriben para y por ti
sobre las nubes del barrio
que me parió a las letras.

*BS.AS. ( HORA 01:25 AM )

Tenés el encanto
del olor a asfalto mojado,
esa mezcla de tierra
y de perfume sutil
de aquellos viejos adoquines
gastados y sudados
que entregan a tus calles
la magia ideal.
Sos la poesía cruzando avenidas,
los cuentos en los barrios,
y la danza eterna, en cada vereda.
Sos, simplemente,
un fuelle y un violín,
la esquina, el café y los amigos.
Sos el viejo umbral
del perdido buzón,
y ese último tango
que habilitó el semáforo verde
para que la balada de Ferrer
pasara aferrada de la mano
de Astor y de la mía.
Pensando en vos y escribiéndote
me quedé dormido,
hasta que me vi
y volví a recorrerte
cada noche, como siempre,
amado loco Buenos Aires.

*ELECCIÓN.

Perdida en la noche

entre la espesa 

neblina de julio,

tu pequeños pasos

caminan tristes

veredas húmedas

agonizando lagrimas

de este loco

Buenos Aires,donde

noche a noche . . .

te ganas la vida,

en una u otra esquina,

gastándote la vida

que elegiste,

respeto . . .

pero no comparto.

*PLAZA.

Me llevo
la alegría de tus ojos,
el sol de tus labios
y la espuma luminosa
de esa bella sonrisa
que corona tu rostro;
me llevo el aroma
de tu piel desnuda
en las alegres mañanas
y el color
de tu cabello azabache,
brillante, mojado y lacio;
me llevo todo de ti,
pues de mí, no quedó nada,
todo te lo he dado
desde aquel día,
donde juntos, frente al parque,
decidimos caminar la vida
sin separarnos.

*EN SOMBRA

Agradable,
como la espuma
de las olas al amanecer,
así de simple
te encuentro en las noches
donde juntos
compartimos las charlas,
entre mates y sonrisas,
abrazos y dulces caricias,
Así . . .
te sueño e imagino mujer,
entre cosas simples,
diálogos cómplices
y miradas compinches,
pues existes en algún lugar
y no sé quien eres,
solo me persigue
una sombra sin rostro
cada noche,
este u otro amanecer,
sobre las calles
de mi amado Buenos Aires.

VALDERRAMA *

Se pierde la tarde
cruzando el pasaje.
El sol se acomoda
para descansar.
Detrás de la iglesia
se asoma la luna, en silencio.
El barrio, un domingo más.
Solo el tren se escucha
desde mi ventana,
mientras tecla a tecla,
te escribo... triste y solitario,
mujer de la tarde,
envuelta en las prosas
de un domingo más,
pues, tal vez mañana,
te encuentre en las risas
de una semana que comenzará,
entre los zorzales, jilgueros
y hojas que visitan siempre
al viejo balcón,
buscando o trayendo
a esa dulce musa que,
día tras día,
penetra en mí... buscándote.

*SILENCIO DE LÁGRIMAS.

Solo el viento

me comenta de vos,

entre sucias bambalinas

del viejo teatro.

Llega como brisa

en musas desordenadas,

me suspira al oído

y siento tu perfume

en la soledad,

antes de cada función,

al comenzar el día donde,
minuto a minuto,

te recuerdo

en silencio de lágrimas.

*CUERDAS

Entre mis dedos
las cuerdas suspiran
tu nombre en do,
la acústica palpita

descansando sobre mis piernas y . . .
te acaricio sostenida
al ritmo del latido
de tu inmenso corazón,
mujer canción de mis desvelos,
poesía de mis canciones
y compañera
de las desventuras que aún
no logramos conseguir
pues el diapasón del tiempo
impide el encuentro
entre las cuerdas de los días,
pero nos espera
en el pentagrama de la vida
antes de la nota final.

*BAR ABIERTO.

Brillas
en la oscuridad de la noche,
entre viejas y empedradas calles,
de este amado Buenos Aires;
en la serenidad del silencio
la caricia del rocío,
la sombra de la luna
y el perfume de las estrellas.
Brillan tus rincones
tus mesas y sillas,
los supuestos amores,
los engaños,
proyectos y desilusiones.
Brillan porque ahí,
detrás de cada vidrio empañado
se gesta la magnífica
revolución de las ideas,
la cuna de la utopía,
mientras cae el sobre de azúcar
dentro del pocillo,
y nos miramos a los ojos
en la mesa de un bar,
en algún rincón
de este loco Buenos Aires
que aún acuna
la metáfora de lo posible
a través de la palabra.

DOMINGO EN USHUAIA

Desde la ventana del inmenso living vidriado de frente a la ruta tres y en aquella casi primaveral tarde de domingo, recostado en el sillón casi adormecido escuche golpear la puerta de madera de acceso suavemente, adelante, está abierto dije con fuerte acento y entró Carlitos con su mochila al hombro y campera. Vamos dale.!!! ….Dónde ??? pregunté, dónde quieres ir ahora,  no tengo la camioneta, Vamos dijo tengo latas de cerveza y coca cola, nos vamos al glaciar. No dudé mucho la aerosilla todavía funcionaba, y se lo comenté. No vamos caminando hoy se rompió dale vamos.

Y así fue como comenzamos la larga caminata, el glaciar parecía estar ahí, a cuadras, pero fue largo el camino hasta la base de la aerosilla y luego entre piedras y un poco de nieve el ascenso hasta los hielos permanentes una vez más, pero estar caminando y son de paseo,  pues el domingo era el día de más de una vez, no muchas, descansábamos del centro de investigaciones.

La caminata fue amena esta vez, no se habló de trabajo y entre las piedras y los borregos esquivando y saltando debajo de los cables,  llegamos después de un largo rato al hielo eterno, el sol brillaba como nunca sobre la nieve congelada, buscamos unas piedras para sentarnos,  descansar los pies que ya estaban por lastimarse. Enterramos las latas en el hielo para después  un tiempo  poder beberlas.

 En aquel descanso, la vista es la fotografía  soñada de la ciudad del fin del mundo y el lugar imposible de describir tanta belleza, las montañas, los montes, las lengas y el canal hacen de la bahía la gran postal, allá donde dobla el viento y termina nuestro hermoso país ¡¡¡

*MALANDRA.

La musa se hizo canción
y la música recuerdo,
entre viejos acordes
de la viola desafinada
en el rincón del ropero,
que salió hoy de paseo
para cantarte en estrofas,
el amor de aquellas
tardes de domingo,
en algún rincón
del loco Buenos Aires,
donde cada mate
traía una caricia,
y cada caricia una confesión,
por la que pasó el amor
pifiando un revés profundo,
trampas, llantos y sanata
al compás de una serenata
que en el olvido quedó,
cuando jugaste de a dos
perdiendo así la partida,
solo se juega en la vida
por azar y sin heridas,
jugar con el corazón,
es de malandra cautiva.

*ÉTER NOCTURNO.

Debajo de la mullida manta
donde, noche a noche,
descansas a solas
algunos perdidos sueños rotos,

conversas en la soledad,
pensando y meditando
la vida en sueños,
mientras yo, de lejos,
acompaño el sueño
en musas perdidas
que viajan solo para vos
en el éter de la vida
entre corazones solitarios
y sueños por realizar.

*AMNESIA.

Llegará cansada la noche,
acunada por la luna
y las estrellas,
entre la suave bruma
inundará las calles
y Buenos Aires
cambiará el ritmo
al compás de los semáforos,
Corrientes intentará dormir,
y el Obelisco descansar
pero...
yo seguiré buscándote
en cada barrio,
mujer del rock perdido,
entre cuerdas
y sonidos de fuelles,
porque sé que existes
y en alguna esquina
bailaremos el tango
que todavía no puedo
terminar de escribir
pues las musas
quitaron de mí,
la memoria de cientos
de poesías que te nombraban
y hoy solo te busco
en la amnesia
de los recuerdos perdidos
entre puntos comas,
vocales y consonantes
sin hilar.

*SUSURRANDO LA NOCHE.

En la cumbre nevada
donde el sol acaricia
la nieve y el viento
derrama en lágrimas
su audaz y ruidoso paso,
allí escribiré tu nombre
con piedras volcánicas,
solo ahí . . .
los pocos visitantes
sabrán de mi amor,
mujer de las veinticuatro
noches envuelta en mis brazos,
a orillas del caudaloso río,
entre las bellezas de la tierra,
y serás el secreto
cómplice de pocos
como el placer divino
de escuchar
el viento en las alturas
como el de tu voz,
susurrando la noche
entre mis brazos.

*EN VOS.

Está en tus ojos,
y palpita en tu accionar
dulce mariposa
de la bella mañana;
está en tus manos
y suena en el decir
de tus bellos actos,
está simplemente en vos,
en todo tu cuerpo y alma,
el amor, la comprensión
y en medio de todo,
la sombras
del pasado más feliz
que recuerdan de mí
lo que fui contigo,
antes de perderme...
para siempre.

*GORRA.

El fuelle llora en la noche,
la esquina que lo parió,
al dos por cuatro solfeado
del gastado buzón carmín,
mientras estrellas sedientas
de una luna en re bemol
sobre Corrientes al río,
cantan la mejor canción
de aquella muerte anunciada
entre Obelisco y zaguán,
de un tango más por las noches,
mientras todo Buenos Aires
recuerda su clara voz,
anunciando con la vida,
el canto, literatura, libros,
Borges . . .
y el éter que lo llevó
a pasear por otros cielos,
con la gorra y su figura,
esbelta de tango y versos
entre luces y poemas
que susurran hoy por él,
mientras se queja un micrófono
y el último tango,
brinda en la nube de las palabras.

* EN VOS.

Como eternos cascabeles
tu voz retumba en mis oídos
cada vez que te pienso.
Y pongo en práctica a diario,
tus consejos, sin pensarlo,
pues . . .
de vos aprendí
a poner en marcha
todo lo planificado,
y a romper los viejos esquemas
que, muchos, jamás entenderán
Pero que solo vos y yo
comprenderemos siempre.

*BROTAS .

Brotas entres finas rajaduras
de suave y blanco algodón
sin refinar,
mujer de las curva perfectas
y los sueños doblados,
en el viejo cajón.
Brotas desde las manchas amarillas
de vieja humedad,
desdibujando historias
de la vieja pared,
y estallas
entre palabras huecas,
sobre corazones rotos.
Brotas, emerges
y desvaneciendo ilusiones
caminas a ciegas
por el viejo barrio,
donde bailas la noche,
en la oscura esquina.
Donde solo los autos de paso,
saben de vos,
en la soledad
de un cuarto vacío,
donde desnuda
intentas sobrevivir.

*NAESQUI.

Latiendo buenos aires
entre luces de led
metrobus y tango,
te transito descalzando
la noche, buscando el día
y recorriendo rincones
en busca del aroma de tu piel,
pues detrás de la ochava
indiscreta del barrio,
te encuentras
evocando el tango
que, entre rock y poesías,
te nombra en mis letras
para re encontrarnos
en algún amanecer.

*NOSOTROS.

En silencio, sin prisa,
los músculos despiertan
estímulos diarios
y, en la suave penumbra,
tu cuerpo se desliza rojizo
y transpirando el amor
entre mis brazos,
mientras juntos,
seguimos el transcurrir
de cada noche,
desempolvando el pasado,
para intentar a distancia
vivir el presente,
solo con letras y escritos
que nos unen en el éter;
de la incomunicación diaria,
que inunda el cosmos
del que somos partícipes,
pero con mundos
e ideales propios
en pos de nuestros sentidos,
y el amor,
con los mismos principios.

*CANCIÓN DE LLUVIA.

Mientras caminas
solitaria por las calles
y los plátanos
te empujan un estornudo,
las baldosas salpican tus borcegos
y la tarde te dibuja en soledad.
Tus pasos silencian las veredas,
tu cabello se pega en tu rostro,
y, a lo lejos,
se escucha la canción,
entre fuelles y rezongos, la milonga.
Anuncian por tu rostro
la canción.
Anochece, ya oscurece en Buenos Aires,
y por tu mejilla llueve... la mejor canción
.

*RECORDANDO.

Sombras de manos,
caramelos de papel,
el colorido barrilete
y el sol de la tarde
sobre las veredas.
el rioba, la mancha, la escondida,
el picado en la esquina
y la rayuela en la mitad de cuadra;
con payana, y sin celular,
sabíamos más que hoy.
Las rejas estaban en las cárceles,
mientras nosotros
remontábamos el día
intercambiando figuritas
para llenar el álbum;
cuando el sol se escapaba
con la primera escondida
y con la última mancha del día.
nos dejaba el "chau" cansados
hasta la almohada de sueños
antes de leer
el último cuento y cerrar el día.

*CREO EN SAN RAGGIO.

Creo en San Raggio todo poderoso,
creador de aulas y talleres;
creo en su educación
y en sus únicos hijos,
los alumnos concebidos al  estudio
de las artes y oficios.
Nació del poder
de una Argentina en crecimiento,
padeció derrumbes, demoliciones
y mutilaciones;
en años resucitó como el mejor,
perfeccionando especialidades,
está protegiendo
la educación técnica como el mejor.
Creo en sus aulas, profesores,
alumnos y su historia;
en la comunión de la amistad
a través de sus años,
y la educación
por sobre todas las adversidades
por y para siempre, amén.