*LA MESA.

En el rincón del rito nocturno
los pocillos, de losa pesada,
van y vienen marcando la hora
de la noche, que pasa apurada.
Cuatro sillas junto a la ventana
donde pasa corriendo la vida
y mil historias, rodeando la mesa
de un viernes que ya terminó.
Solitarios los cuatro del rioba,
arreglando el íspa,
ahí están esperando,
que se juegue la copa
y que pronto llegue el mundial.
Mientras tanto política y quejas,
"esta mina no da para más,
procesarla sería muy poco...",
y entre risas suenan, una vez más,
los recuerdos de las desventuras
en la esquina de aquel bulevar.
Pasó el viernes
como pasarán tantos otros
y en la mesa sentados
están mis gomías, los de tantos años,
que acompañan esta soledad,
que penetra fría entre las venas,
como haciendo luz
al funeral de vivir solitaria la vida.
Recordando y sin lagrimear,
noche a noche, pasaron los años,
pero nunca se fue esa amistad
que nació del por qué nunca lo supe
pero firme siempre se quedó
instalada en la mesa del fondo
de los bares que ya recorrió.