sábado, 20 de agosto de 2016

*ESQUINA . . . POETA.

El viento se llevó tu nombre
en la noche más oscura de abril;
las cuerdas tensadas
de la vieja guitarra
afinó en melodía
aquel fino traje gris y,
y entre murmullos
casi sollozando,
partió la mejor canción;
a contarle al mundo,
con perfumadas notas,
quién es la preciosa mujer de abril,

que inundó las venas
del último tango
al quebrar la tarde
que parió la luna,
la mejor estrella
que te vio partir,
como serenata
en labios ajenos
pronunciando el nombre
del pétalo gris,
mujer del perfume
envuelta en corcheas,
sobre un fuelle abierto
tu nombre estalló,
al caer la noche
sobre Buenos Aires
y entre las calles
de un viejo barrio,
sentado en la esquina,
el poeta murió.

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