viernes, 5 de febrero de 2016

*PÓLVORA VIVA.

Pólvora entre tus manos
y anís cayendo
suavemente por  tu rostro.
En la sucia madrugada del lunes,
el barrio barre el silencio
de la luna que se va,
y entre viejos gorriones
caminas desolada.
A lo lejos
el silbido del tren . . .
y vuelas otra vez,
la mañana te espera
la plaza te llama
la muerte... te espera.







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